(o)presión

A nadie le gusta hablar de esto
pero parece que cuando llueve fuerte
las flores se suicidan en masa.
Se suicidan?

Una podría pensar que es simple
no soportan el peso de la lluvia
(que les cae encima, incesante)
y abandonan, se sueltan, se dejan ir

Y la lluvia?
No tiene a nadie que le caiga encima?

A nadie le gusta hablar de esto
porque si empezamos a preguntar
si es que las flores se tiran
o las tira la lluvia...

tal vez nos demos cuenta
que no es culpa de quien
se queda sin fuerzas

sino de quien empuja para abajo

Photo by: me

El poema que no era poema o "formas complicadas de decir algo simple"

A veces quiero escribir poesía
toda mística, indecifrable
esa que habla de mil cosas a la vez
y que cada quien le encuentra un sentido

A veces quiero escribir poesía
esa que dice sin decir
o que dice poco, pero dice mucho
y está llena de metáforas hermosas

Pero parece ser/resulta que
no estoy llena de metáforas
y que me cuesta decir poco, exploto
y escupo lo que siento, todo junto

…

Hoy pensaba si habría una forma creativa
de decir que ando extrañando
la cotideanidad de los mates con jengibre y miel
(herejes y antifundamentalistas, como nosotras)

Pensaba si habría una forma creativa
de decir que tengo ganas
de escucharte desde lejos, hablar sola
(o con la gata? O con las plantas?)

Y no encontré otra forma
más que decir
que tengo ganas
de vos

y ahora.. un truco de magia

tengo un álbum de fotos lleno de besos

como figuritas coleccionables

besos con sabor al mate de la mañana

besos con sabor a la birra barata del boliche

besos sin nombre

besos con lengua

besos de varieté

besos con amor

besos de marcha

besos de registro civil

besos a través de las rejas

Y si yo no te digo que todos esos besos

son de lesbianas,

no te dabas cuenta, no?

EXACTO

#2 demostración por absurdo

Iba a empezar diciendo que tengo un pie de cada lado
de esta derivada igualada a cero,
después me arrepentí

Pero no porque la referencia matemática me parezca demasiado,
después de todo, es gran parte de lo que soy
me arrepentí porque no estoy segura de que esta parte sea diferenciable
(y mucho menos, constante)
es toda tan hermosamente discontinua e infinita.
además, tampoco creo que haya un límite
al que pueda aproximarme, por ninguno de los lados.
además, tampoco creo que tenga solo dos pies.

y ahí ya no se entiende nada.
pero es lindo que no se entienda, ¿o no?
porque la felicidad,
en medio de tanta incertidumbre,
tampoco se entiende
pero está ahí

#1 puntos de inflexión

no tengo idea de como escribir todo lo que siento
no
ni idea

y menos después de escuchar todas esas voces
que dicen tanto
con tan poco
o con mucho, pero igual
y yo, ni idea

y menos después de ver todas esas cuerpas
que se mueven tanto
que mueven tanto
y yo, ni idea,
acá, medio quieta

y menos después de sentir todas esas manos
que te sostienen
aunque no sepan quien sos
o sí, pero siempre hasta ahí
y yo, ni idea
acá, medio quieta
con mi pose incómoda

Igual, un poco miento
porque es verdad
que no tengo idea
que a veces me siento demasiado quieta
y que me incomodan muchas cosas
pero JUSTO, JUSTO AHORA
no es tan así

preguntas que no hay que hacer

por qué le molesta tanto
que pinte afuera de las líneas
por qué?

a quién?

no pintes afuera de las líneas

no pintes

no

de cárceles invisibles y profecías autocumplidas

no es mi culpa, ya se
(aunque viene bien recordarlo a veces)
no es tu culpa
el tema es
que tampoco es su culpa

es la paradoja de estar enojada y no tener con quien
sería fácil enojarme para un solo lado
pero estaría mintiendo(me)
porque en realidad, es todo, somos todes
es la burbuja que nos rodea

y no se puede estar enojada con una burbuja

o si?

con tacto

me tocas
con la risa que hace temblar mis estructuras
con las palabras que sobrevuelan
alrededor de los miedos

con los ojos que me vuelven transparente

me tocas con las ganas al rojo vivo
con los besos que despiertan rebeliones

yo me pierdo y me encuentro
me desarmo y me construyo
todo junto
cuando me tocas

de duelos colectivos

Hoy quise escribir algo
sobre el miedo
la impotencia
y el mundo lleno de mierda
que te viola
y te mata
y después se acuesta a dormir.

Y todavía no encuentro las palabras
porque no creo que existan.

No, no se por que unas me duelen más que otras.
Pero desde hace un rato no puedo parar de llorar de bronca.

O de odio.
A veces ya no se.

Al final
dicen que cuando te vas a morir,
toda tu vida pasa por delante de tus ojos.
Nadie dice que cuando te asesina un femicida,
lo último que ves es su cara.
Nadie quiere decirlo.
Y yo no puedo dejar de pensar en eso.

Como se hace para dejar de pensar en eso?

Ella

Ella piensa que no la veo
Deja una estela de polvo cósmico por todos los lugares que pisa
reverdecen
mutan
crecen

Ella, creo que no lo sabe
Todo lo que toca su luz cambia de alguna manera
se estremece
se eriza
se despierta

Es imposible no verla y aunque no lo fuera,
no quisiera perderme nada
de este paisaje continuo

De ella
transformándolo todo